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    “揭。”朱瀚道。

    掌柜猛然出手，手腕里竟弹出一枚细匕，直取阿槐腰侧。

    朱瀚已经迈入，两指一夹，像捏住一根草的尖，匕首被他缓缓偏开，落到地上，冰冷地响了一声。

    掌柜额上的汗一下子涌出来，身子侧着，想退，也退不得。

    “你这把刀，是北市许掌柜的模子。”

    朱瀚看了他一眼，“郁明昨夜摸了三条巷，用的是这路货。你不说，我也能找。”

    掌柜咬牙，牙缝里挤出四个字：“不知、不见。”

    “你手上茧的位置，不是抓药拿秤的。”

    朱瀚抬起掌柜的手，拇指往他虎口上轻轻一按，“你常年握短柄，握得很紧，往内收的时候靠小指抵力。你不是药匠，是个使钩子的。”

    掌柜眼皮跳了一下，忽然笑了：“爷眼力好。可你们就算取了我性命，也套不出什么。”

    “没要你的命。”朱瀚放下他的手，“只要你开个门。”

    掌柜愣了一下，不知是惊讶还是狐疑。

    朱瀚已绕过他，在后院把被泥抹平的一块木板撬起。

    底下躺着一个瘦长的人，眼闭着，手裹着布，布面上渗出暗黄的药渍，散着寒冷的气息。

    “郁明。”朱瀚唤。

    那人睫毛颤了一下，慢慢睁眼。

    先是看见阿槐，再看见朱标，最后才落到朱瀚的脸上。

    他张了张嘴，嗓子干得连声都挤不出，只能咽了一口血味发苦的津液。

    “去拿水。”朱瀚道。

    掌柜僵在那里。

    朱瀚回望他一眼，他才像被踩了一脚的木偶一样动起来，端了碗温水回来。

    郁明接过，抖着手喝了两口，水沿着他的口角流下来，滴在药渍上，迅速变色。

    “昨夜给你递短哨的是谁？”朱瀚直接问。

    郁明嘴唇一张一合，像在咬冷风。

    他看了掌柜一眼，又看了一眼门口，最后把视线挪回朱瀚，低声：“一个婆子。”

    “名字。”阿槐道。

    “她不姓、不名。”郁明喉咙里挤出笑，“人叫她‘阿婆’。她手指头不长，指肚厚，掌心有老茧——不是拈针的，是捏勺子的。她常给人送粥。”

    “她在哪里拿短哨？”朱瀚问。

    “旧船坊。”郁明闭了闭眼，“坊里没人造船了，只剩下一个斜屋架，空着。她在那里等我。”

    “你给谁吹？”朱标忽然插话。

    郁明抬眼看他，眼底像有一圈灰：“不是给谁，是给‘动’。只要一响，就有人动。”

    “你动谁？”朱瀚道。

    “不是动人。”郁明断断续续，“是动马。那日你们的马，若惊，踩在那块石阶上，牌子便倒。倒了，你们说的所有话——都像写在沙上。”

    朱标沉默。片刻，他很轻地吐出两个字：“好狠。”

    郁明摇头：“不是狠，是算。”

    掌柜忽然“嗬”了一声，像笑。他笑得有点难看，喉结滚动，眼白里布着红丝。他终于开了口：“王爷，郁明只认得这条线。他上头有人，隔着两层，你们够不着。”

    “我够得着。”朱瀚淡淡。

    “谁？”掌柜问。

    “你。”朱瀚道。

    掌柜怔住。

    “你这些年攒了不少药方。”

    朱瀚随手从架上的瓷缸里捻出一撮粉，放在鼻端闻了闻，

    “你把带麻的，和带醒的，分得很清。你给谁配什么，一清二楚。阿婆不是主事的人，她给谁送什么，你记在心里。”

    掌柜沉默很久，终究短短地吐出一口气：“魏长庚。”

    “何处人？”朱瀚问。

    “不是京里人。”掌柜摇头，

    “他从北巷尽头那条窄里进出，脚步像猫。他不常露脸，来时必戴一顶极旧的笠，笠檐边有个小缺口。他常买两样：一种狼牙草，磨细了给人止血；一种筋骨散，熬得极苦。”

    “他练过？”阿槐问。

    “他不练。”掌柜说，“但他懂。阿婆见了他都要低头。”

    “他如何联络？”朱瀚问。

    掌柜犹豫了一下，像在权衡什么，最终咬牙：“小鼓坊。每逢戌时，坊后有一户人家点一盏青油灯，那灯不放在窗台，放在门坎边。灯亮一刻，魏长庚必到。他不进屋，只在门外立一会儿，就走。”

    “门槛边点灯，是给街上的人看。”朱瀚道，“不是给屋里的人。”

    “是。”掌柜点头，“屋里人眼瞎。”
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